ilusos huyen raudos por la cortina de humo que se esparce sobre sus vidas. ilusos? IDIOTAS! cobardes y patéticos.

zeta

de mentir, diría que se me corta la inspiración. que cuando te veo no eres ni lo más soñado ni lo más perfecto.

de perfección nada, carajo!

¿cómo se le corta la inspiración a alguien frente a tan perfecta obra de arte? perfecta en su imperfección, por supuesto. perfecta en la imperfección del ego exaltado, de la vida toda, de las ilusiones mismas incluso! la imperfección de creerse perfecto es sin duda una obra de arte.

casualidad

casualmente se encontró en un lugar donde los propios impulsos le habían llevado. un viento que soplaba fuerte, los suspiros y gemidos encerrados tras una puerta, el crujir de las maderas y las visiones de madrugada construyeron la escena.

que bonito es soñar. salvo que cuando los sueños se recrean en la realidad, tienen de todo menos la perfección de los sueños. el retrato tan sutilmente enmarcado en el anhelo se deshizo al momento de volverse realidad. lo sutil es esperpento.

media tarde

aleatoriamente pareció haber saltado a mi vida. cual ermitaño vaga por las ciudades y los pueblos, bebiendo y fumando en cada estación, suspirando y soñando en cada puerto. saltó a mi vida casualmente, inevitablemente, inconscientemente. y a quién culpar, entonces? a quién culpar, si nadie parece tener el control de la situación? si yo ya no me puedo hacer cargo, si mis pensamientos ya dejaron de ser ideas, ¡si lo único que hago es divagar! y él lo único que hace es seguir viviendo. seguir con su viaje, seguir por cada puerto y por cada estación, y los cigarros ya se consumieron, y a mi los sueños ya se me acabaron.

pesadillas

de sobresaltos despertó de la prehistoria. los sueños de algo realmente aterrador estremecieron su pobre corazón. ¿qué tan posible era conocer realmente el amor? ¿qué tan posible era seguir mintiendo? los ánimos rugen como en una noche oscura. la vida nocturna ya se volvió cotidiana, y las mañanas cada día duelen más. duelen como un dolor en el pecho, duelen como suspiros constantes, duelen como alguien y duelen como todo el dolor junto concentrado en un nombre y en una imagen.

algo falta, algo sobra.

el tiempo dejó de transcurrir. ya no fluía como antes parecía hacerlo, ya no se deslizaba como en algún momento lo hizo. ahora el tiempo casi corría, casi volaba; ahora el tiempo caía. caía en caída libre, por supuesto. sus tiempos y los ajenos se vieron afectados por la improbabilidad de sus deseos. y qué tanto, ah? y qué tanto!, suspiraba su alma. su alma siempre tan positiva, siempre tan ingenua. y quée tanto!! gritaba su corazón, ya aburrido y entero consumido por cenizas, por cenizas que ya debieron haberse disuelto en la contrariedad del inusual tiempo. el tiempo corre, pasa, cae. "media wea, media cuestión po." nada hay como dejarse corre, pasar o caer. nada hay como el olvido. y dicen que el tiempo lo cura todo.

que todos griten y que cada grito refleje un verdadero sentimiento de rabia. que haya todo tipo de rabia rodeandonos en lo cotidiano, en lo más común de nuestros pasos, que haya mucha rabia y de todo los niveles en nuestras miradas, en nuestras manos, en nuestros ojos. que todos gritemos y que cada grito sea intencionado, o espontáneo, pero que griten todos, que hasta los mudos griten a través de su rabia, que los animales griten, que todos y todas vivan la rabia que ahora yo estoy sintiendo.